Mi triste historia

Nos mudamos de El Salvador, a los Estados Unidos. Cuando mi hijo tenía 7 años, muy buen niño. En aquel tiempo, cuando había guerrillas y tanta violencia, mi marido ya era ciudadano americano y nos llevó con él a la ciudad de Los Ángeles.

Los dos tuvimos que trabajar, y yo dejaba a mi hijo por las tardes con unos vecinos muy amables que tenían 4 hijos varones mayores que mi criaturita.

Siempre regresaba yo del trabajo muy cansada por las noches,pero aun así trataba cuando menos de ver a mi hijo despierto. Yo note que empezaba a encerrarse mucho en los libros; aun así de pequeño, le gustaba leer y preguntar. Yo notaba que entre más crecía más se alejaba él de nosotros. Yo de ignorante pensé que era la adolescencia. De ser un niño dulce empezó a hacerse retraído, caprichoso, gritón. Pero en el fondo tenía un buen corazón, y le seguía gustando el estudio. Tenía buenas calificaciones y no tenía de que quejarme, sino nada más… del distanciamiento. Y con su papá, mucho menos se llevaba. Casi no hablaba con él.