Era tanta mi confusión emocional, que llegué a pensar en irme de mi casa o en quitarme la vida.

Madre, no crea usted que un hijo o una hija de 9, 10,11, o 12 años, no piensa en el suicidio. ¡Claro que, SÍ! Lo pensé, y muchas veces, simplemente ahí... sí me fallaba la imaginación. Pero si en mi casa hubiéramos tenido una pistola, yo la hubiera tomado. En aquel entonces, me hubiera quitado la vida.

Me sentía despreciada, ya a mis 12 años, mi cuerpo ya estaba cambiando, pero mi mente seguía atrapada por las cadenas de ese abusador. Él me llenaba de temor con sus amenazas, que cada vez eran más lastimosas y violentas. Me mostraba mucho “amor”, cuando me hacia esclava de sus pasiones, pero inmediatamente después, me llenaba la cabeza de amenazas y miedos.

La historia es muy larga amigos, sólo quiero terminar diciendo que Federico continuó abusando de mí hasta los 14 años. Un día aproveche que mi madre y él habían salido al médico, porque ella estaba embarazada, lo cual me aterraba: pensar que él le haría daño a mi futura hermanita. Cuando ellos regresaron yo había huido de la casa.